Да, да, я вторую ночь подряд пишу настолько фееричную феерию, что становится страшно. Как ни странно, я же через два дня прочитаю, и мне понравится, а вот сейчас я просто закончил сливать бессвязный поток мыслей на бумагу в примитивной окололитературной форме.
Я смирился с тем, что существую отдельно от социума, отдельно от объективной реальности, что я мыслю символами, что я не помню, что происходило даже за сегодняшний день. Я - признанный человек творчества, как спешат заметить окружающие. "Ох уж эти люди творческие, не понять их". Зато они честно говорят: мы тебя не понимаем, но всё равно любим. Может быть, тебе известно больше, чем нам. Иногда они действительно не знают элементарных вещей.
Я не знаю, как ещё прибить себя, где найти покоя, покоя мне, счастья, понимания, любви мне, дайте мне любви за месяц до 7 ноября, и пошлите на семнадцатый год жизни хоть капельку лишнюю ума. Я скоро свихнусь в своём потустороннем мире, хотя и без того давно больной, как и всякий творец, выдирающий из себя часть ради каждой строки в произведении.
Пожалуйста, я не требую ни от кого сочувствия. Тут и сочувствовать нечему. Просто кто меня такого выдержит, никто же не выдерживает, я просто творю что-то ради чего-то, я просто эталон непостоянства, и неудивительно, что лучшие люди боятся со мной связываться. Да и я боюсь. Сам себя боюсь. И без того больной на голову.
Я оказываюсь лишним отовсюду. Может быть, это и к лучшему. Я не хочу никому нанести вред по неосторожности. Обходите Иру стороной.